Rivista il Pitone

Mi sono visto finito tante di quelle volte Immobile al buio di una lampadina rotta Alto lungo il muro come un flash impresso Sulla vernice crema screpolata della stanza O seduto sui tetti come minuscolo puntino Luminosissimo a intermittenza A tempo con le colonne di fumo indiane Delle nostre mani sporche di sangue yankee O…