Non assomigli a nessuna parola, 
sei dettata in caratteri che amano tacere, 
corretta dall'assurdo nella grafia amara dei miei notturni. 

Qualcosa di te si è intinto e dissolto 
in ciò che ho di più fragile e antico. 

Pensavo il tuo amore precedesse  
ogni meraviglia o fosse un poema, 
di là da venire, un'infanzia eterna, 
ed invece è lo stesso inchiostro che mi scrive.